Minha muito filha, terceira flor semeada, desta feita, no coração.

Lembro-me sempre de ti,

no canto da memória guardada para tempos especiais.

Por entre árvores e vento,

sobre a erva coalhada da manhã,

a tua imagem preenche os vazios da palavra.

Vejo-te no país do cimento

onde se recitam palácios de som

mas não existem caçadores do arco-iris.

E no meio de jacintos tesourados pelo fogo,

a tua imagem avança em mim mais um passo.

No escuro do meu pensamento,

onde o silencio encurralado bate explosivo,

um cérebro inundado de amor por ti,

mas também de angustia,

quando estremecem as letras no alto das folhas.

Gostava de saber dar-te a réstia de felicidade que te falta,

alimentar de figos a tua imagem esbelta,

partir a cabeça dos violinos quando rompes a barreira do sono,

aplainar na tábua todo teu silencio

quando a luz toca o gosto amargo da desilusão.

Mas a minha musa a isso não alcança.

Apenas consigo ser Pai e manter teu espírito no canto da memoria que te reservo para os tais tempos especiais.