Meu filho um pouco mais velho, a quarta flor e primeiro homem semeado.

Vieste a meus braços de saudades antigas,

com teus telhados cheios de letras ansiosas.

Senti a alegria expressa da tua existência numa audácia de bruxas intermédias que enlouqueceram minha vida.

Minha idade ainda suspira neste espaço nocturno

onde, todos os momentos,

escrevo e grito.

Quando a noite fecha as pálpebras,

a cidade incompleta transforma-se em pedra que abre em flor,

cujo som tem um peso imenso em meu peito inquieto,

por meus filhos caminhando longe os passos da vida.

Os meus poemas arrastam,

em sofrimento,

a dor pelo duro inverno antes das andorinhas cruzarem os céus,

em inicio de Primavera.

Só, então, acalmo meus receios,

descanso meu coração sob tábuas aplainadas,

retomando, em paz,

o meu caminho na vida.